Todos fuimos aire y ahora
por la mañana hay más otoño
y menos horas. Recordar
es solo un niño en pijama
que le da miedo esto.
Hace frío y es de noche a las siete.
Una hoja no cae ni se imagina
que será borrada
del suelo.
Noviembre es una capital destruida
por una mano vieja que pasea
letras
en una hoja eléctrica,
Noviembre es un espejo
roto.
Tengo sueño a las ocho
y ya no veo.
Yo también fui aire y ahora
por la mañana llevo el traje de insomnio,
y me da miedo esto,
todo esto.
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