He guardado una caja dentro de otra caja
y no tenía más que guardar.
La habitación vacía tiene el mismo sonido
que yo bajo mi piel.
Hay unas escaleras que conducen a la calle
y un taxi no me espera.
No tengo prisa. Ni llanto.
El futuro es ahora una ilusión óptica,
sólo es aquello que adelantan mis ojos.
Una pared.
He dibujado en un papel la última espera.
Me estoy marchando de mi casa y no regreso.
No huyo. Estoy consciente. Dejo el papel y salgo.
Atrás... la espalda y otras cosas que no suelo ver.
Delante...no lo sé tampoco, siempre miro al suelo.
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