prolongar su lectura hasta la tarde,
y después hundirme en el sofá
para ver viejas series que me recuerdan a ti,
La vida en aquel entonces
era un recuerdo plagado de arañas,
la capital de una ciudad construida a deshoras,
viento que venía de no se sabe.
La vida en este ahora
es un continuo buscar insectos,
es un arrancar siempre las últimas páginas,
para no saber el final... es esta mano sola.
Hago trampas y el futuro se presenta
igual que siempre.
Me da miedo la eternidad,
pero más miedo me da
que tu cuerpo se acabe.
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